| Где же шансы мои, Белоснежка? - в восемнадцатый раз вопрошаю. И неопределенность большая висит над столом, как насмешка. Одиночество, которое чуждо любого другого чувства, в густоте себя отдыхает, ничего не стесняясь, кувыркаясь. Многоточие, которое вместо любого другого знака, теперь не туда… и не там… Не журчала вода, становясь миллионом мгновенных потоков. Я болен. Мне плевать на тупую рифму,
на размер, на стериль-
ность
стихотворной формы.
Я вслепую
леплю под столом,где-то между полом и потолком
эти очень горячие вирши.Где-то между подпольем
и крышей.
Я свободный художник.6.10.2000
|
| Оп-па!.. Бенгальские игры, разноцветные огоньки, очень хитрые пирожки, всякие икры… Из между-створок-стола как спала - так и вылезла
эта полночь.Бой курантов, гимн или гимн другой, мне всё чуждо, покатись оно круглыми буквами, развались дырявыми тыквами… Это не моё рождество… Я хочу его, но оно недосягаемо, не дано мне ни части, ни часа, ни мгновения. Пустота,
разбудившая меняв бесконечную полночь зимы. Так печально длинны мои тёмные мысли, так обвисли чувства.
И полны
только строки. Хоть чем-то.Между тропов тропа… Бенгальские игры.
Оп-па!..
25.12.2000
|
| Крошка Мрамор, к тебе ли сейчас обращаюсь? Метели закончились, - март,
лужи,
грязь…
Как ты теперь живёшь?Теперь, когда ты не ждёшь снова стать частью целого мрамора белого? Крошка Мрамор, я вижу чётко линии отрыва и перелома, чётки свои променял на время держать тебя в руках, из расчёта один к десяти, тысяче,
миллиону…
Кто теперь держит в руках меня?Теперь, когда вместо огня только пустые длинные коридоры. Может быть, разговоры с тобой, крошка Мрамор, бесплотностью мысли, чувства,
чего ещё?..
заменившие руки,сжимают в горячих ладошках холодную крошку. Я всё равно потеряю слова, что будет литься потом в одеянии голоса золотом? На эти лица, маски,
рыла…
Крошка Мрамор, нам не хватилоне то что минуты, а жизни целой, полноценной, цельной, опять же белой. Такая неутешительная логия вещества, существа,
естества…
я ещё различаю цвет и запах,и мне очень многое нравится, но в этих когтистых лапах не похожего на сон вечера мне совершенно нечего делать, быть, состоять… Крошка Мрамор, тебе ли не знать, как вечерами сидели между ударами часов, отбивавших полночь так, точно завтра растает и запоёт… 16.03.2001
|